Esplín

Melancolía 

   Tristeza

      Tedio

Melarchía

   Abulia

     Apatía

Desamparo

   Soledad

      Amargura

Pesar

   Quebranto

      Cabanga

Pesadumbre

   Nostalgia

      Añoranza

Pena

   Morriña

      Aflicción 

Boludez

   Desidia

      Abandono

Murria

  Languidez 

      Desmayo

Pendejada 

   Lesera

      Carambada

 

Una cogorza y su despertar

   Un amigo tres años sin ver

      Un deseo... olvidado

Un coche en la cuneta, parado 

   Un récord de los años ochenta, aún ahí 

      Un Bob Beamon en silla de ruedas

Un poeta en el húmedo calabozo 

   Una cebolla sin sus nanas

      Un Scrooge dadivoso

                   antes de ver ningun espectro 

Un flaneur sin su calle

   Un hombre (otro) sin la multitud

      Un pez sin el mar

      

Es el spleen de París 

   Es Baudelaire

      Es la tristura

         La lluvia en el suelo

                                               derramada

Amado lector presente

   Gustosamente te saludo

      Gustosamente te admiro

Execrable lector ausente

   Amablemente te detesto

      Amablemente te desprecio

   

Eres la razón 

   Eres el motivo

                              temido lector

      

   

Flores sin agua para cuerpos sin vida.

Un rayo maligno, cargado de radiación ultravioleta,

antaño en la longitud de onda del color azul, se refractó 

y hogaño da dos colores, ahora también el verde.

Pero su fuente es la misma,
un Sol terrible, dañino, al que no se puede mirar directo,
pero al que hay que mirar cara a cara,
y al que hay que hacer frente.

Dos ríos llenos de pirañas,
que se bifurcaron de un gran río, 
cual guadalquivir, pleno de caribes.

Malos, de malo, hipogrifos violentos,
que, viviendo de lo público, van contra lo público.
Malos, de malo, cocean con sus cuartos traseros,
desgarran y aniquilan con garras y pico.

Ministri que se creen magistri. 

Consejeros del mal consejo.

Concejales de la desaseada casa del pueblo.

Diputados opacos de la provincia.

Malos, de malo, con manual de convivencia bajo el brazo 

e inhumanidad en el corazón. 
Malos, de malo, banderitas en las muñecas

y cero empatía.

Regidores que no rigen.

Servidores que no sirven.

Mandamases que malmandan.

Líderes que no lideran.

Malos, de malo.

Fementidos, apesebrados.

Flores sin agua
para cuerpos sin vida. 

La belleza siempre dice la verdad

Hay método en mi locura.

Tras la sangre va la vida,

y un nuevo día nace,

acaso... si lo hace.

Tan solo la belleza dice la verdad.

Esa es su disciplina, 

su locura sosegada.

La salvaje belleza, 

al toque de trompeta 

habla con sutileza 

y anuncia la gran evidencia:

Que no hay otra que tener paciencia.

Y quien busca otra verdad,

merece aquello de Rusiñol:

El castigo de encontrarla.

Abandonados andamos, 

caminamos

errantes y errados,

desamparados.

Urdida la trama,

hilada la fibra,

tejida la tela,

es hora de decir: 

El trabajo ha concluido,

se acabaron los sueños,

vengan los despertares.

Hacerse viejo sin hacerse mejor

es la única verdad.

Procusto moderno

 Nos rodea la intolerancia,
el no soportar la diferencia, 
al diferente.
 

 Procusto moderno,
aparta de mí tu cáliz, 
no beberé de tu amarga hiel.

 Procusto moderno,
bebe tu lejía,
vive en tu palacio de oro,
en tu doble ático, y sobreático
comprados con comisiones 
indecentes.

 Y muere allí, en él.
Sé podredumbre allí, en él.
Y no nos vengas con tus utopías plausibles,
y hasta posibles. 
 

 Queremos, más bien,
un Henry George 
descentralista,
un Kropotkin
cooperativista.

 ¡Queremos vivir!

¡Queremos, incluso, morir!
¡Queremos ser dignos!
¡Queremos una cama!

 Una cama estándar, 
una urna canónica, 
queremos mirar al otro...
y vernos a nosotros..., reflejados.

 No queremos la Postmodernidad 
ni tampoco la Transhumanidad,
menos aún el Nihilismo
ni la bazofia esa que llaman IA.
¿El algoritmo? Puaf

 Procustos modernos,
mala gente que camina,
no emponzoñéis más.
No regurgitéis vuestro veneno.

 Menos Procustos, 

menos sierras

y más pedagogos a lo Voltaire.

¡Voto a tal,

voto a cuál!

¡Quiero hermanos, 

compañeros para este viaje cósmico!

Pido la paz y la palabra, y que Blas de Otero me ayude

Autores que hemos estudiado en mi grupo de la eso, 
cajón de sastre de la diversificación desatendida, en la unidad 1, 
El ser humano: 

Aristóteles 

(eudaimonía)

Charles Darwin 

(lucha por la existencia y selección natural)

Gregor Mendel 

(y sus guisantes)

Carl Gustav Jung 

(inconsciente colectivo)

Claude Lévy-Strauss 

(estructuralismo)

Michel Foucault 

(la sociedad de la disciplina)

John Watson 

(conductismo)

Ivan Paulov 

(su perro y los reflejos innatos)

Burrhus Frederic Skinner

 (su caja y el programa de refuerzo intermitente)

Jean Piaget 

(¡ay amigo mío, aquí te quisiera yo ver!)

Sigmund Freud 

(Ello, Yo, Superyó y pulsiones)

Dan Lassiter 

(teoría del rasgo prominente)

Leon Festinger 

(disonancia cognitiva)

Stanley Milgram 

(obediencia a quien atribuimos autoridad, ¿lo cualo?)

Solomon Asch 

(la conformidad con el grupo)

Edward Burnett Tylor 

(y su Primitive Culture, muy pero que muy Primitive)

Franz Boas 

(más allá del etnocentrismo:

 relativismo cultural)

Gustavo Bueno

(sobre las tribus primitivas: 

"Por de pronto, somos nosotros quienes los estudiamos a ellos, y no ellos a nosotros")

Sir Roger Scruton

(¿etnocentrismo, relativismo cultural? Las culturas que se basan en principios como la dignidad humana, la libertad individual y la igualdad ante la ley son superiores a aquellas que no los valoran o los subordinan a otras prioridades) 

Uf

(no es un autor, es una interjección por las  líneas anteriores)

Byung-Chul Han

(¿quién es el hombre de la posmodernidad?,

la sociedad actual ya no es disciplinaria, es una sociedad del rendimiento, vivimos de forma hiperactiva, atados a aplicaciones de productividad, sesiones de gimnasio y vídeos que nos repiten "Sí, se puede"; hay consumo y juegos, vivimos a solas con nuestro smartphone; ha desaparecido el otro y el mito dominante del ser humano del siglo XXI es el de Narciso, enamorado de su propia imagen)

...

...todo esto, todo, y cosas que no digo, 

me hacen recordar aquel poemario de Leonardo Cohen,

viejo libro mío de juventud:

y su contraportada

Pues eso,

Flores para Hitler,

Sol para Napoleón,

Murallas para Genghis Khan,

o, con perdón,

Margaritas para...

(Pido la paz y la palabra.)

Vale.

Bondades de habitar en un entorno rural (12)

Internarse en el día viniendo desde la noche.

Día que será de fuego, aún a finales de octubre.

Al simio tanto le da.

Vive su pétreo sueño eterno.

Noche oscura del alma.

Soledad y desolación 

en un mundo sin dios y con muchos amos.

Sin conexión espiritual alguna con un ser superior, que nos perdone y nos acune. 

Abandonados en el cosmos.

Quizás Sagan...

El padre

 Mi cuna,

mi hijo.

Mi muerte, 

mi hijo.

En medio,

mi hijo.

 Nunca, 

mi hijo.

Siempre,

mi hijo.

A veces,

mi hijo.

 Mi identidad,

mi hijo.

Mi cuenta corriente,

mi hijo.

Mi trabajo,

mi hijo.

Mi asueto..., también.

Yo, ya no, nunca.

 El haz,

mi hijo.

El envés,

mi hijo.

Los nervios, 

mi hijo.

 La raíz, 

mi hijo.

El tronco,

mi hijo.

El vuelo,

mi hijo.

 El hijo,

padre, ya no.

El hijo,

padre, no ya.

El hijo,

padre, no y no.

Mi locura..., también.

Yo, ya no, nunca.

Jamás.