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lunes, 13 de julio de 2026

NHSFS

Niño Herido Sin Familia Superviviente.

17.000 niños, algunos bebés cuando 
perdieron a toda su familia,
aún en la incubadora,
sin nadie fuera de ella,
sin nadie.


20.000 menores muertos en dos años (¡un tercio del total!).
44.000 han sido heridos.
40.000 han quedado huérfanos.
4.000 sufren amputaciones, en un territorio
al que el sionismo no deja entrar prótesis.


Bajo las bombas.
Objetivo de francotiradores,
de drones,
de ataques contra colegios de desplazados,
contra espacios de juego,
contra puntos de distribución de agua o comida.

Por favor, no nos comas cuando nos muramos.
Si Dios quiere, te matarán al mismo tiempo, con nosotros,
pero, si sobrevives, no nos comas.
Vete a comer a otros, a gente a la que no conozcamos.

(Una niña de siete u ocho años a su gato mientras lo acaricia
y su padre la graba en vídeo.)


Otras grabaciones muestran a niños durmiendo en las tumbas de sus padres,
o escondiéndose en los bajos de camiones con la esperanza de ser aplastados cuando arranquen.

Se ha preguntado a medio millar de menores, enfermos, heridos o huérfanos,
(el Centro de formación comunitaria para la gestión de la crisis en Gaza lo ha hecho):
El 96 por ciento sentía que su muerte era inminente.
El 49 por ciento expresaba su deseo de morir (al ser preguntados: ¿Qué es lo que más deseas?),
pero no morir de cualquier manera:


Quieren morir de una pieza, 
con todos sus miembros,
no despedazados,
ni comidos por los animales.


¿Qué hay de la Convención de Ginebra de 1949, ratificada por el estado [genocida] de Israel?,
aquella que protege de manera integral a la infancia.

domingo, 12 de julio de 2026

Tenso vivir

Agarrado a la vida,
como el buque,
por la tensa guindaleza,
al áncora.


In stercore invenitur (calambur)

En el estiércol los
encontrarás,
cubiertos de hipocresía y
de maldad.

Y nada podrás esperar 
de ellos.
Cada loco con su tema, 
y el minister a lo suyo.

Con el cieno hasta las
cachas,
encenagados hasta las
rodillas.

Estamos locos si los
escuchamos.

Más aún si los 
seguimos.

¿Qué hacer?
Difícil decisión.

Pero, claro está,
no seguirlos,
no escucharlos.

Quizás, confrontarlos.


 


Qué gran invento

Para hacer al ser humano, 
humano.
Al Homo sapiens
sapiens.

Qué gran invento.

Para el débil,
para el temeroso,
para el frágil.

Qué gran invento.

Para el cobarde,
para el timorato,
para el vacilante.

¡Dios!

Para la mujer, para el hombre,
para el niño y la niña.

¡Qué gran invento!

¡Dios!

Viejo

 ¡Viejo, pellejo,
momia, 
matusalén!

¡Vejestorio, rancio,
fósil,
trasnochado!

¡Caduco, vetusto,
carcamal,
achacoso!

Gritaba el adolescente
al anciano.

Este se volvió y le dijo
con mansedumbre:

Niño, no blasfemes, que 
todos llevamos un viejo
dentro.

Todos.
También tú.

¿Ríes? Ah, joven, ríes.
puesto que ríes,
allá tú, bufón.

Tan sólo recuerda una cosa: 
si quieres hacer reír a dios, 
y puesto que..., iluso, los tendrás,
cuéntale tus planes.

martes, 30 de junio de 2026

Ben Gunn

- ¿Quién eres?
- Ben Gunn. Soy el pobre Ben Gunn; ese soy yo; y llevo tres años sin hablar con un cristiano.

                                        [Robert Louis Stevenson]

- ¿Quién soy yo?
- Ben Gunn; ese soy yo; y llevo... ¿cuánto?

- ¿Cuánto llevo?
- Más de mil años sin hablar con un romano.

Pobre corazón mío. 
Pobre tonto.
El hombre de la isla
(la ropa hecha jirones)
soñando, noche tras noche,
(filibustero abandonado)
con queso tostado.

A bordo del viejo Walrus,
quince hombres tras el cofre del muerto,
¡oh, oh, oh, y una botella de ron!
¡Lero, lero, lilliburlero!
¡Lero, lero, lilliburlero!

Long John Silver, acude a mí para, con tu cuchillo, matarme.
Billy Bones, acude a mí para, con tu balada, fulminarme.
Capitán Flint, acude a mí para, con tu tesoro, tentarme.
Jim Hawkins, acude a mí para, con tu inocencia, salvarme.

Pero no, no, no.
No hay salvación 
para un pecador tan grande.




martes, 23 de junio de 2026

Sí, claramente

 El Sr. Bibi claramente disputa al Sr. Tramposo el Premio Nobel de la Inhumanidad 

Sí.

 Claramente,
con la aquiescencia de Su Parlamento, 
de su poder legislativo.

 Y de aquel que brinda con champán 
porque han aprobado la horca para los palestinos. 

Sr. Itamar Ben-Gvir.

 Que ese día luce una soga de ahorcado en la solapa,
a modo de pin.

 ¡Qué vergüenza verle vociferar en el atril del parlamento israelí!

 ¡Cuántos candidatos a los honores del Sr. Alfredo!

 ¡Cuanta ignominia!
¡Tanta sinrazón,
en tierra santa!

Dice el Inhumano:

 "¡Hemos hecho historia! Lo prometimos. Lo hemos cumplido."
¿Cumplido, prometido, historia?

 Señor mío, arderá usted en la pira del Sr. Tramposo y en la del Sr. Bibi, su jefe, que es la misma pira.

Y si no, el tripalium

 Tres, son tres,
Tripalio para tres.





miércoles, 17 de junio de 2026

Distopía de la detención

  Un día, cualquier día,
un anciano de noventa y 
tantos giros al astro sol.

Un carrito, empujado
por temblorosas manos,
brazos delgados y con
colgajos como
músculos.

 Una mano firme, de
otro cuerpo y desde 
atrás, sobre el hombro
hundido.

Del mismo cuerpo, unos
dedos,
estos, sí, firmes cual
garras de la parca.

Ug, ¿qué pasa?
El cuerpo tembloroso,
se agita, aún más,
un vuelco el corazón.

Un atisbo de minúscula
certeza: - Ya llegó.
En el fondo del hundido pecho,
una revelación
en la malsana sinrazón.

Bibi Genocida,
queda usted detenido.
La Corte Internacional de
Justicia
tiene larga memoria,
tanta como su larga
vida,
cuanto como de su (de usted)
enorme daño al homo, su hermano.
(¡Sí!, su germano)

Señor Genocida, Bibi,
será usted juzgado.

En otro lugar, en el
mismo momento.
Otra mano firme,
la misma mano, 
otros dedos 
sarmentosos,
los mismos dedos,
aprietan firme otro
hundido hombro...

La vida es corta,
las horas, largas.
(Borges dixit)
El Atlántico, ancho.

Cuánto hemos
esperado.
Ahora, por fin, ¡se
acabó!

He vivido

 He vivido.
He sabido que he vivido.
Y lo que es peor,
lo he entendido.

 También.

 He malvivido.
He sabido que he malvivido.
Y lo que es mejor,
no lo he comprendido.

 Otrosí, en ocasiones.

 He medio vivido.
Apenas lo he sabido.
Y lo que es superior,
es ahora que lo he conocido.

 Absurdo, absurdo...

... ilógico, disparatado, irracional,
adefesio, bodrio, grotesco, 
descabellado, insensato, incoherente, 

incongruente, desatinado, demencial,
esperpento, estrafalario, peripatético,
chapuza, fantochada, botarate,

birria, espantajo, animal,
mamarrachada, desgalichado, estrambótico,
extravagante, ridículo, delirante...

 Vivir.

sábado, 11 de abril de 2026

Gracias Jorge Luis

 Señor Borges,
por aquello de que
el mayor laberinto es el desierto,
allá, donde no hay
caminos...
                 ..., como ahora.


Gracias John Kennett

 Señor Galbraith,
por aquello de que
todas las democracias 
contemporáneas viven
bajo el permanente 
temor a la influencia de los 
ignorantes...
                    ..., como ahora.


Gracias Dylan

 Señor Thomas,
por aquello de 
no entres dócilmente en
esa buena noche.
Que, al final del día, 
debería la vejez arder y delirar.

Por decirnos
¡enfurécete, enfurécete
ante la muerte de la 
luz!...
         ..., como ahora.

y, puesto que en esta 
encrucijada histórica,
pareciéramos estar en esa 
noche del final del día...
ardamos, deliremos,
y mandemos al ostracismo
todo aquello que nos asesina...
día a día, noche tras noche.


Gracias Walt

 Señor Whitman,
por aquello de
a los estados todos 
y a cada uno de ellos;
a las ciudades de cada estado:
resistid mucho, obedeced poco.
Cuando la obediencia no se cuestiona,
cuando se cae en esclavitud completa...
no hay nación, estado o ciudad de este mundo
que recobre su libertad...
                                        ..., como ahora.

Poeta de la Gran República.
Vate del Yo imperturbe,
del A ti, vieja causa.
Barbudo celeste, dime,
¿no te lee ya tu gente?


                                     
                                                                

jueves, 5 de marzo de 2026

El nobel de la Guerra es suyo

Deténgase Sr. Tramposo.
Pare Sr. Demente.
 
Stop, Sr. Demente.
Ya vale, Sr. Tromposo.

No se empeñe más.
Ya lo tiene,
ganó ya...
                 ...el nobel (en minúscula) de la Guerra.


Deténgase  Sr. Bibi.
Pare Sr. Entente.

Stop, Sr. Entente.
Vale ya, Sr. Bi(bi)lioso.

No se emperre más.
Ganó ya,
ya lo tiene...
                     ...el nobel (en diminuta) de la Dinamita. 

                 Ex aequo.


Ulula el viento sus innombrables nombres:

Uhhhhh Trampoooooso
Uhhhhh Bi(bi)lioooooso,

ululan vientos de guerra,
baladran, baladronadas.


Sociedad civil USA,
ciudadanos de la Unión, 
¡despertad!
Sólo vosotros podéis, quizás, parar ese ulular macabro.

Señores Citizens, ¡os necesitamos!,
gritad con algunos de nosotros,
los de la vieja y cansada Europa:
¡No a la guerra!
No a los tramposos, ni a los bibis que en el orbe son.





miércoles, 11 de febrero de 2026

¡Qué bello es el mundo!

Comparto el firmamento y mis oscuras drosophilas, contigo, con aquel para el que escribo negro sobre blanco estas cada día más desesperadas razones para no desesperar.

¡Qué bello es el mundo!, digo.

   En Gaza, no, dices. 
   Ni en Kiev, añades.
   Y a lo mejor en Groenlandia tampoco,     
   rematas.

Pues no sé. Esa foto la he tomado a las siete, y quién te dice que una hora antes no ha visto ese mismo cuadro un niño gazatí y ha pensado lo mismo que yo.

Es el mismo mundo, de igual belleza, para los cuatro ojos, los míos y los de él. 

Quiero decir: también existe para él, para su disfrute, a pesar de su terrible realidad.

   Yo te entiendo lo poético, y lo disfruto, 
   pero la realidad es tozuda, 
   resistente e hija de puta.

Ya, no obstante...,

déjame que piense en ese niño mirando al cielo, y no sólo temiendo una bomba.




jueves, 29 de enero de 2026

En este otoño de tan suave caminar

En memoria de Renee Good, poeta,
y de Alex Pretti, enfermero,
asesinados por el hielo
del Sr. Tramposo.

En este otoño del hombre de tan suave caminar,
con mi violenta especie a las espaldas,
no puedo sino mirar atrás y aborrecer 
cualquier atisbo de nostalgia.

En este invierno duro como aristas de pedernal, 
con la espalda más cargada y el corazón a jirones, 
no puedo sino mirar atrás y querer
no tener esperanza alguna de trascender.

En esta primavera mentirosa de promesas preñada,
con el cerebro seco y menguante gritando de angustia,
no puedo sino mirar atrás y perecer 
un poco y otro poco cada día más. 

En este largo y cálido verano,
con la piel tersa y fina cual tripa de tambor,
no puedo sino mirar atrás y arder
un poco y otro poco todavía más.

¿Qué importan las estaciones
cuando asesinan a un ser humano a sangre fría 
en plena calle a pleno sol?

Por nada.

domingo, 11 de enero de 2026

Esplín

Melancolía 
   Tristeza
      Tedio

Melarchía
   Abulia
     Apatía

Desamparo
   Soledad
      Amargura

Pesar
   Quebranto
      Cabanga

Pesadumbre
   Nostalgia
      Añoranza

Pena
   Morriña
      Aflicción 

Boludez
   Desidia
      Abandono

Murria
  Languidez 
      Desmayo

Pendejada 
   Lesera
      Carambada
 
Una cogorza y su despertar
   Un amigo tres años sin ver
      Un deseo... olvidado

Un coche en la cuneta, parado 
   Un récord de los años ochenta, aún ahí 
      Un Bob Beamon en silla de ruedas

Un poeta en el húmedo calabozo 
   Una cebolla sin sus nanas
      Un Scrooge dadivoso

                   antes de ver ningun espectro 

Un flaneur sin su calle
   Un hombre (otro) sin la multitud
      Un pez sin el mar
      
Es el spleen de París 
   Es Baudelaire
      Es la tristura
         La lluvia en el suelo
                                               derramada

Amado lector presente
   Gustosamente te saludo
      Gustosamente te admiro

Execrable lector ausente
   Amablemente te detesto
      Amablemente te desprecio
   
Eres la razón 
   Eres el motivo
                              temido lector





      
   

martes, 30 de diciembre de 2025

Flores sin agua para cuerpos sin vida.

Un rayo maligno, cargado de radiación ultravioleta,
antaño en la longitud de onda del color azul, se refractó 
y hogaño da dos colores, ahora también el verde.

Pero su fuente es la misma,
un Sol terrible, dañino, al que no se puede mirar directo,
pero al que hay que mirar cara a cara,
y al que hay que hacer frente.

Dos ríos llenos de pirañas,
que se bifurcaron de un gran río, 
cual guadalquivir, pleno de caribes.

Malos, de malo, hipogrifos violentos,
que, viviendo de lo público, van contra lo público.
Malos, de malo, cocean con sus cuartos traseros,
desgarran y aniquilan con garras y pico.

Ministri que se creen magistri
Consejeros del mal consejo.
Concejales de la desaseada casa del pueblo.
Diputados opacos de la provincia.

Malos, de malo, con manual de convivencia bajo el brazo 
e inhumanidad en el corazón. 
Malos, de malo, banderitas en las muñecas
y cero empatía.

Regidores que no rigen.
Servidores que no sirven.
Mandamases que malmandan.
Líderes que no lideran.

Malos, de malo.
Fementidos, apesebrados.
Flores sin agua
para cuerpos sin vida. 





jueves, 23 de octubre de 2025

El padre

 Mi cuna,
mi hijo.
Mi muerte, 
mi hijo.
En medio,
mi hijo.

 Nunca, 
mi hijo.
Siempre,
mi hijo.
A veces,
mi hijo.

 Mi identidad,
mi hijo.
Mi cuenta corriente,
mi hijo.
Mi trabajo,
mi hijo.

Mi asueto..., también.

Yo, ya no, nunca.

 El haz,
mi hijo.
El envés,
mi hijo.
Los nervios, 
mi hijo.

 La raíz, 
mi hijo.
El tronco,
mi hijo.
El vuelo,
mi hijo.

 El hijo,
padre, ya no.
El hijo,
padre, no ya.
El hijo,
padre, no y no.

Mi locura..., también.

Yo, ya no, nunca.
Jamás.

Andaluces, ¿qué hemos hecho?

   Andaluces, ¿qué hemos hecho?:
   
   Colocando a uno que:

   Comenzó Magisterio, sin conseguir
ser maestro. 
   Comenzó Psicología, sin conseguir
ser psicólogo...
...cuatro años mediante.
   Se adjudicó el grado en Administración y
Dirección de Empresas, sin pasar
por la facultad de Económicas.
   
   Y por fin, ya grande, más maduro:

   Comenzó (¡y terminó!) el grado en Protocolo 
y Organización de Eventos...
...universidad privada mediante.
   (Camilo José Cela spoke)

   ¿Qué hemos hecho?, andaluces:

   Colocando a llamadme Juanma.
   Colocando a Moreno Bonilla
de minister de todos.
   Colocando a quien no ha podido ser 
magister de nada.

   Colocándolo, digo,
de garante del futuro de todos.

   Andaluces, ¿qué hemos hecho?
¿Qué haremos con esto?

martes, 2 de septiembre de 2025

De qué manos a qué manos

De qué manos a qué manos...
...de las de Genocida Bibi a las de Sr. Tramposo
va un papel. 

Ignominioso papel, 
podrido papel,
inhumano papel,
empapado de sangre gazatí,
de sangre de niños gazatíes.

De qué manos a qué manos...
...de las de Genocida Bibi a las de Sr. Tramposo van

la vergüenza,
la hipocresía, 
la pestilencia,
la ignominia,

que harán levantar de su tumba los huesos de 
Alfredo Nobel.

De qué boca a qué oreja...
...de la de Genocida Bibi a la de Sr. Tramposo van

la ignominia,
la pestilencia,
la hipocresía, 
la vergüenza,

en las siguientes palabras:

"Quiero expresar el aprecio y la admiración, no solo de todos los israelíes, sino del pueblo judío y de muchísimos admiradores en todo el mundo, por su liderazgo del mundo libre y la búsqueda de la paz y la seguridad, que lidera en muchos países, y especialmente en Oriente Medio (...) Cuenta con un equipo extraordinario, y creo que nuestros equipos forman una combinación extraordinaria para afrontar los retos y aprovechar las oportunidades. Así que quiero presentarte, señor presidente, la carta que envié al Comité del Premio Nobel, en la que te nomino para el Premio de la Paz, que es muy merecido.”

Y Genocida Bibi alarga un sangriento papel...
...¡de qué manos a qué manos!

¡Alfredo Nobel se agita en su sepulcro!

¡Gente buena del mundo, gritad: No, No y mil veces No!






viernes, 29 de agosto de 2025

El amigo pide la nada.

Querido amigo, recuerda que, como sabes, para ti escribo, sigo escribiendo, negro sobre blanco. 
Intentando dar sentido (no se puede conseguir) al sinsentido del existir.


                  El amigo pide la nada

Mientras mi amigo pide olvido a su albacea,
y que no quede rastro alguno,
por mi parte
hago un paseo nocturno al súper, mil metros lisos.

Se trata de la compra del olvido: lavavajillas y naranjas,
noche y desayuno.

He visto perros, muchos canes paseando a sus dueños.

He visto a un señor con dificultades grandes para salir de su kia sportage.

He visto a Ailén, preciosa niña de diez años, pedirme la vez en la cola de la caja.

He visto árabes, judíos, gitanos, cristianos,
primeras, segundas y hasta terceras generaciones.

Todos a una,
en el colmado,
en una misma cola,
comprando alimentos aquí, 
con cuartos de acá, logrados con el mismo castigo divino, todos: el sudor de sus frentes, el cansancio de sus mentes, el desgaste de sus músculos, el desguace de sus almas.

He visto algunas cosas, amigo.

Y sí, todas caerán por el resbaladero del olvido.

Sin pedirlo.


domingo, 17 de agosto de 2025

Tramposo Desencadenado


Venga usted, señora presidenta de Europa (sic).

Venga usted a mi club de golf escocés, en estas islas del brexit.
Aquí firmaremos una BBB,
la más bella y grande ley comercial.

 They Are Kissing My Ass,
 dice el Sr. Tramposo. 
 
 Epítome de la Guerra.
 Breviario del Hambre.
 Compendio de la Peste.
 Epígrafe de la Muerte. 

Venga usted, señora presidenta de Europa (sic).

La humillaré hasta lo indecible.
Y con usted, a cuatrocientos cincuenta millones de europeos.

Mi magnanimidad infinita.
Mi arrogante arrogancia.
Mi venganza cainita.
Mi graciosa ignorancia.

Embrido
un brioso corcel,
anunciador del Apocalipsis.

Bajo sus cuatro pezuñas, herradas de destrucción y todas marcadas, va dejando 
cuatro huellas: G, H, P, M.

Venga usted, señora presidenta de Europa (sic),

..., venga usted, béseme
el trasero
y vea que se encuentra ante un caballero.