Flores sin agua para cuerpos sin vida.

Un rayo maligno, cargado de radiación ultravioleta,

antaño en la longitud de onda del color azul, se refractó 

y hogaño da dos colores, ahora también el verde.

Pero su fuente es la misma,
un Sol terrible, dañino, al que no se puede mirar directo,
pero al que hay que mirar cara a cara,
y al que hay que hacer frente.

Dos ríos llenos de pirañas,
que se bifurcaron de un gran río, 
cual guadalquivir, pleno de caribes.

Malos, de malo, hipogrifos violentos,
que, viviendo de lo público, van contra lo público.
Malos, de malo, cocean con sus cuartos traseros,
desgarran y aniquilan con garras y pico.

Ministri que se creen magistri. 

Consejeros del mal consejo.

Concejales de la desaseada casa del pueblo.

Diputados opacos de la provincia.

Malos, de malo, con manual de convivencia bajo el brazo 

e inhumanidad en el corazón. 
Malos, de malo, banderitas en las muñecas

y cero empatía.

Regidores que no rigen.

Servidores que no sirven.

Mandamases que malmandan.

Líderes que no lideran.

Malos, de malo.

Fementidos, apesebrados.

Flores sin agua
para cuerpos sin vida. 

La belleza siempre dice la verdad

Hay método en mi locura.

Tras la sangre va la vida,

y un nuevo día nace,

acaso... si lo hace.

Tan solo la belleza dice la verdad.

Esa es su disciplina, 

su locura sosegada.

La salvaje belleza, 

al toque de trompeta 

habla con sutileza 

y anuncia la gran evidencia:

Que no hay otra que tener paciencia.

Y quien busca otra verdad,

merece aquello de Rusiñol:

El castigo de encontrarla.

Abandonados andamos, 

caminamos

errantes y errados,

desamparados.

Urdida la trama,

hilada la fibra,

tejida la tela,

es hora de decir: 

El trabajo ha concluido,

se acabaron los sueños,

vengan los despertares.

Hacerse viejo sin hacerse mejor

es la única verdad.

Procusto moderno

 Nos rodea la intolerancia,
el no soportar la diferencia, 
al diferente.
 

 Procusto moderno,
aparta de mí tu cáliz, 
no beberé de tu amarga hiel.

 Procusto moderno,
bebe tu lejía,
vive en tu palacio de oro,
en tu doble ático, y sobreático
comprados con comisiones 
indecentes.

 Y muere allí, en él.
Sé podredumbre allí, en él.
Y no nos vengas con tus utopías plausibles,
y hasta posibles. 
 

 Queremos, más bien,
un Henry George 
descentralista,
un Kropotkin
cooperativista.

 ¡Queremos vivir!

¡Queremos, incluso, morir!
¡Queremos ser dignos!
¡Queremos una cama!

 Una cama estándar, 
una urna canónica, 
queremos mirar al otro...
y vernos a nosotros..., reflejados.

 No queremos la Postmodernidad 
ni tampoco la Transhumanidad,
menos aún el Nihilismo
ni la bazofia esa que llaman IA.
¿El algoritmo? Puaf

 Procustos modernos,
mala gente que camina,
no emponzoñéis más.
No regurgitéis vuestro veneno.

 Menos Procustos, 

menos sierras

y más pedagogos a lo Voltaire.

¡Voto a tal,

voto a cuál!

¡Quiero hermanos, 

compañeros para este viaje cósmico!

Pido la paz y la palabra, y que Blas de Otero me ayude

Autores que hemos estudiado en mi grupo de la eso, 
cajón de sastre de la diversificación desatendida, en la unidad 1, 
El ser humano: 

Aristóteles 

(eudaimonía)

Charles Darwin 

(lucha por la existencia y selección natural)

Gregor Mendel 

(y sus guisantes)

Carl Gustav Jung 

(inconsciente colectivo)

Claude Lévy-Strauss 

(estructuralismo)

Michel Foucault 

(la sociedad de la disciplina)

John Watson 

(conductismo)

Ivan Paulov 

(su perro y los reflejos innatos)

Burrhus Frederic Skinner

 (su caja y el programa de refuerzo intermitente)

Jean Piaget 

(¡ay amigo mío, aquí te quisiera yo ver!)

Sigmund Freud 

(Ello, Yo, Superyó y pulsiones)

Dan Lassiter 

(teoría del rasgo prominente)

Leon Festinger 

(disonancia cognitiva)

Stanley Milgram 

(obediencia a quien atribuimos autoridad, ¿lo cualo?)

Solomon Asch 

(la conformidad con el grupo)

Edward Burnett Tylor 

(y su Primitive Culture, muy pero que muy Primitive)

Franz Boas 

(más allá del etnocentrismo:

 relativismo cultural)

Gustavo Bueno

(sobre las tribus primitivas: 

"Por de pronto, somos nosotros quienes los estudiamos a ellos, y no ellos a nosotros")

Sir Roger Scruton

(¿etnocentrismo, relativismo cultural? Las culturas que se basan en principios como la dignidad humana, la libertad individual y la igualdad ante la ley son superiores a aquellas que no los valoran o los subordinan a otras prioridades) 

Uf

(no es un autor, es una interjección por las  líneas anteriores)

Byung-Chul Han

(¿quién es el hombre de la posmodernidad?,

la sociedad actual ya no es disciplinaria, es una sociedad del rendimiento, vivimos de forma hiperactiva, atados a aplicaciones de productividad, sesiones de gimnasio y vídeos que nos repiten "Sí, se puede"; hay consumo y juegos, vivimos a solas con nuestro smartphone; ha desaparecido el otro y el mito dominante del ser humano del siglo XXI es el de Narciso, enamorado de su propia imagen)

...

...todo esto, todo, y cosas que no digo, 

me hacen recordar aquel poemario de Leonardo Cohen,

viejo libro mío de juventud:

y su contraportada

Pues eso,

Flores para Hitler,

Sol para Napoleón,

Murallas para Genghis Khan,

o, con perdón,

Margaritas para...

(Pido la paz y la palabra.)

Vale.

Bondades de habitar en un entorno rural (12)

Internarse en el día viniendo desde la noche.

Día que será de fuego, aún a finales de octubre.

Al simio tanto le da.

Vive su pétreo sueño eterno.

Noche oscura del alma.

Soledad y desolación 

en un mundo sin dios y con muchos amos.

Sin conexión espiritual alguna con un ser superior, que nos perdone y nos acune. 

Abandonados en el cosmos.

Quizás Sagan...

El padre

 Mi cuna,

mi hijo.

Mi muerte, 

mi hijo.

En medio,

mi hijo.

 Nunca, 

mi hijo.

Siempre,

mi hijo.

A veces,

mi hijo.

 Mi identidad,

mi hijo.

Mi cuenta corriente,

mi hijo.

Mi trabajo,

mi hijo.

Mi asueto..., también.

Yo, ya no, nunca.

 El haz,

mi hijo.

El envés,

mi hijo.

Los nervios, 

mi hijo.

 La raíz, 

mi hijo.

El tronco,

mi hijo.

El vuelo,

mi hijo.

 El hijo,

padre, ya no.

El hijo,

padre, no ya.

El hijo,

padre, no y no.

Mi locura..., también.

Yo, ya no, nunca.

Jamás.

Andaluces, ¿qué hemos hecho?

   Andaluces, ¿qué hemos hecho?:

   

   Colocando a uno que:

   Comenzó Magisterio, sin conseguir

ser maestro. 

   Comenzó Psicología, sin conseguir

ser psicólogo...

...cuatro años mediante.

   Se adjudicó el grado en Administración y

Dirección de Empresas, sin pasar

por la facultad de Económicas.

   

   Y por fin, ya grande, más maduro:

   Comenzó (¡y terminó!) el grado en Protocolo 

y Organización de Eventos...

...universidad privada mediante.

   (Camilo José Cela spoke)

   ¿Qué hemos hecho?, andaluces:

   Colocando a llamadme Juanma.

   Colocando a Moreno Bonilla

de minister de todos.

   Colocando a quien no ha podido ser 

magister de nada.

   Colocándolo, digo,

de garante del futuro de todos.

   Andaluces, ¿qué hemos hecho?

¿Qué haremos con esto?

Bondades de habitar en un entorno rural (11)

 

Poder percibir, en medio de la bruma del amanecer, 

al córvido, allá, lejos, buscando el rayo de luz.

Incansable,

majestuoso, mientras, 

poco a poco, va clareando.

Cuando despertó, el simio aún seguía allí..., durmiendo.

Ya de amanecida, 

en la Plaza Rafael Alberti de Otura, 

mana agua clara de una sencilla fuente.

Al fondo, 

sigue el gorila, 

tumbado, silente, impasible. 

¡Y qué serena,

qué árabe es esa fuente!, 

apunta Ángel Ramírez Medina, mi filósofo amigo.

A lo que replica Miguel Ángel Rubio, 

mi también amigo, humanista: 

Hay que beberla poco a poco y en pequeños sorbos, 

para que no pierda ningún brillo, olor, música o silencio, 

caricia a nuestros sentidos.

De qué manos a qué manos

De qué manos a qué manos...
...de las de Genocida Bibi a las de Sr. Tramposo
va un papel. 

Ignominioso papel, 
podrido papel,
inhumano papel,
empapado de sangre gazatí,

de sangre de niños gazatíes.

De qué manos a qué manos...

...de las de Genocida Bibi a las de Sr. Tramposo van

la vergüenza,
la hipocresía, 
la pestilencia,
la ignominia,

que harán levantar de su tumba los huesos de 

Alfredo Nobel.

De qué boca a qué oreja...
...de la de Genocida Bibi a la de Sr. Tramposo van

la ignominia,
la pestilencia,
la hipocresía, 
la vergüenza,

en las siguientes palabras:

"Quiero expresar el aprecio y la admiración, no solo de todos los israelíes, sino del pueblo judío y de muchísimos admiradores en todo el mundo, por su liderazgo del mundo libre y la búsqueda de la paz y la seguridad, que lidera en muchos países, y especialmente en Oriente Medio (...) Cuenta con un equipo extraordinario, y creo que nuestros equipos forman una combinación extraordinaria para afrontar los retos y aprovechar las oportunidades. Así que quiero presentarte, señor presidente, la carta que envié al Comité del Premio Nobel, en la que te nomino para el Premio de la Paz, que es muy merecido.”

Y Genocida Bibi alarga un sangriento papel...
...¡de qué manos a qué manos!

¡Alfredo Nobel se agita en su sepulcro!

¡Gente buena del mundo, gritad: No, No y mil veces No!

El amigo pide la nada.

Querido amigo, recuerda que, como sabes, para ti escribo, sigo escribiendo, negro sobre blanco. 

Intentando dar sentido (no se puede conseguir) al sinsentido del existir.

                  El amigo pide la nada

Mientras mi amigo pide olvido a su albacea,
y que no quede rastro alguno,
por mi parte
hago un paseo nocturno al súper, mil metros lisos.

Se trata de la compra del olvido: lavavajillas y naranjas,
noche y desayuno.

He visto perros, muchos canes paseando a sus dueños.

He visto a un señor con dificultades grandes para salir de su kia sportage.

He visto a Ailén, preciosa niña de diez años, pedirme la vez en la cola de la caja.

He visto árabes, judíos, gitanos, cristianos,
primeras, segundas y hasta terceras generaciones.

Todos a una,
en el colmado,
en una misma cola,
comprando alimentos aquí, 
con cuartos de acá, logrados con el mismo castigo divino, todos: el sudor de sus frentes, el cansancio de sus mentes, el desgaste de sus músculos, el desguace de sus almas.

He visto algunas cosas, amigo.

Y sí, todas caerán por el resbaladero del olvido.

Sin pedirlo.

Tramposo Desencadenado

Venga usted, señora presidenta de Europa (sic).

Venga usted a mi club de golf escocés, en estas islas del brexit.

Aquí firmaremos una BBB,

la más bella y grande ley comercial.

 They Are Kissing My Ass,

 dice el Sr. Tramposo. 

 

 Epítome de la Guerra.
 Breviario del Hambre.
 Compendio de la Peste.
 Epígrafe de la Muerte. 

Venga usted, señora presidenta de Europa (sic).

La humillaré hasta lo indecible.

Y con usted, a cuatrocientos cincuenta millones de europeos.

Mi magnanimidad infinita.

Mi arrogante arrogancia.

Mi venganza cainita.

Mi graciosa ignorancia.

Embrido

un brioso corcel,

anunciador del Apocalipsis.

Bajo sus cuatro pezuñas, herradas de destrucción y todas marcadas, va dejando 

cuatro huellas: G, H, P, M.

Venga usted, señora presidenta de Europa (sic),

..., venga usted, béseme

el trasero

y vea que se encuentra ante un caballero. 

 

Sr. Tramposo II, from Shitsville-A-Lake

              1
Nobody-Nothing.
Ese eres tú.
Sí.
Don Nadie de la Nada.
Sí.
La Nada de Laforet.
El Sin Cuerpo.
El Sin Alma.

              2
¿Oyes?
Sí.
Eres tú ese.
Nobody-Nothing.
Un atomito,
de una caca, un cachito.
Shit, shit, shit.
Merde, merde, merde.

              3
Nobody-Nothing from Nowhere.
Nowhere at All.
Nothing at All.
Nobody at All,
...la hormiguita...
..., y aún ni eso,
porque defiendo la tesis
de Paul Lafargue,
tú ya sabes.

              4
Alma Sin Él.
Cuerpo Sin Él.
¿Oyes?
Sí.
Tú eres ese.

Sr. Tramposo,
from Shitsville-A-Lake.
Buscas resolución rápida de la guerra (es la broma de un joker)...,
encontrarás venganza infinita,
conflicto duradero.

Una pira esplendente

            1

Sr. Tramposo,

indeseable ser humano.

Sr. Tramposo,

empatía cero.

Sr. Tramposo,

se cree invulnerable.

Sr. Tramposo,

busca usted la inmortalidad, trascender.

            2

Sr. Tramposo,

bailaré sobre su tumba.

Sr. Tramposo,

mal tipo, niño malcriado.

Sr. Tramposo,

rico desde la cuna.

Sr. Tramposo,

involución hominina.

            3

Sr. Tramposo,

piltrafilla, pocacosa.

Sr. Tramposo,

tromposo, bribonazo.

Sr. Tramposo,

arde usted en la hoguera de las vanidades.

Sr. Tramposo,

buen combustible...

            4

Sr. Tramposo,

... para la triple pira, la de

la inteligencia artificial,

los automóviles eléctricos y

las granjas cripto.

Sr. Tramposo,

cebado de dinero,

papel moneda, algodón,

con el visto bueno del banco central,

llegará hasta el cielo su resplandor.

 

Morir en el credo

Domingo, 23 de febrero de 2025  

Jorge Mario Bergoglio se muere

       ¡Qué bueno ha de ser
        morir en el credo,
        qué paz ha de dar,
        con San Pedro y sus
        llaves al ladito,
        en el mismo lar!

En cuanto a mí, sin invitación al funeral

ni a las exequias de Estado,

y lo más fatal,

carente de todo credo...

...incrédulo y blasfemo,

desde ayer emprendo,

sin la seguridad de completarlo,
otro giro al astro.

Es una emoción
demasiado consciente.

Un alumno enseña al profesor (como tantas veces ocurre, incluso a veces sin caer en ello).

 

Radio transistor, marca Tomate, solar,
comprada en Cochabamba (Bolivia), en su último viaje, por un alumno nacido aquí 
y que, de familia oriunda de allí, vive y da clase acá...

"... por 140 bolivianos, a un vendedor ambulante,
justo antes de coger el autobús e irme al campo,
para divertirme, porque allá no hay nada." 

Me dice que, allí, con diez o veinte bolivianos te puedes comprar
algo para comer, en la calle (economía informal),
y salir del paso a la hora del almuerzo,
para, después, seguir trabajando
(probablemente, también, en la economía informal).

Aquí se puede ver la placa solar trasera.
¡Kit de diversión (esta palabra ha usado él, mi apreciado alumno), 
para la zona rural a la que volvía tras bastantes años!

¡Gracias Educación Pública,

por enseñarme!

"Sí, ¡cuánto aprendemos enseñando!

Yo también he viajado contigo y con tu alumno

a ese otro lugar, a esa otra forma de estar en el mundo."

Ángel Ramírez Medina (Filósofo, profesor, escritor y amigo).

Bondades de habitar en un entorno rural (10)

 

Poder ver, tras una noche de lluvia,
el Dílar, sucio y potente...

... y la Boca de la Pescá,
 que parece buscar un anzuelo
al que asirse.

Esperemos que no lo encuentre.

Mientras, las yemas de la higuera,
que crece de unas raíces ancladas
en el acantilado de la orilla izquierda del río,
quieren ya romper y que comience el higo a madurar.