El nobel de la Guerra es suyo

Deténgase Sr. Tramposo.
Pare Sr. Demente.

 
Stop, Sr. Demente.
Ya vale, Sr. Tromposo.

No se empeñe más.
Ya lo tiene,
ganó ya...
                 ...el nobel (en minúscula) de la Guerra.

Deténgase  Sr. Bibi.
Pare Sr. Entente.

Stop, Sr. Entente.
Vale ya, Sr. Bi(bi)lioso.

No se emperre más.
Ganó ya,
ya lo tiene...
                     ...el nobel (en diminuta) de la Dinamita. 

                 Ex aequo.

Ulula el viento sus innombrables nombres:

Uhhhhh Trampoooooso
Uhhhhh Bi(bi)lioooooso,

ululan vientos de guerra,

baladran, baladronadas.

Sociedad civil USA,
ciudadanos de la Unión, 
¡despertad!
Sólo vosotros podéis, quizás, parar ese ulular macabro.

Señores Citizens, ¡os necesitamos!,
gritad con algunos de nosotros,
los de la vieja y cansada Europa:
¡No a la guerra!
No a los tramposos, ni a los bibis que en el orbe son.

¡Qué bello es el mundo!

Comparto el firmamento y mis oscuras drosophilas, contigo, con aquel para el que escribo negro sobre blanco estas cada día más desesperadas razones para no desesperar.

¡Qué bello es el mundo!, digo.

   En Gaza, no, dices. 
   Ni en Kiev, añades.
   Y a lo mejor en Groenlandia tampoco,     

   rematas.

Pues no sé. Esa foto la he tomado a las siete, y quién te dice que una hora antes no ha visto ese mismo cuadro un niño gazatí y ha pensado lo mismo que yo.

Es el mismo mundo, de igual belleza, para los cuatro ojos, los míos y los de él. 

Quiero decir: también existe para él, para su disfrute, a pesar de su terrible realidad.

   Yo te entiendo lo poético, y lo disfruto, 
   pero la realidad es tozuda, 
   resistente e hija de puta.

Ya, no obstante...,

déjame que piense en ese niño mirando al cielo, y no sólo temiendo una bomba.

En este otoño de tan suave caminar

En memoria de Renee Good, poeta,

y de Alex Pretti, enfermero,

asesinados por el hielo

del Sr. Tramposo.

En este otoño del hombre de tan suave caminar,

con mi violenta especie a las espaldas,

no puedo sino mirar atrás y aborrecer 

cualquier atisbo de nostalgia.

En este invierno duro como aristas de pedernal, 

con la espalda más cargada y el corazón a jirones, 

no puedo sino mirar atrás y querer

no tener esperanza alguna de trascender.

En esta primavera mentirosa de promesas preñada,
con el cerebro seco y menguante gritando de angustia,
no puedo sino mirar atrás y perecer 
un poco y otro poco cada día más. 

En este largo y cálido verano,
con la piel tersa y fina cual tripa de tambor,
no puedo sino mirar atrás y arder
un poco y otro poco todavía más.

¿Qué importan las estaciones
cuando asesinan a un ser humano a sangre fría 
en plena calle a pleno sol?

Por nada.

Esplín

Melancolía 

   Tristeza

      Tedio

Melarchía

   Abulia

     Apatía

Desamparo

   Soledad

      Amargura

Pesar

   Quebranto

      Cabanga

Pesadumbre

   Nostalgia

      Añoranza

Pena

   Morriña

      Aflicción 

Boludez

   Desidia

      Abandono

Murria

  Languidez 

      Desmayo

Pendejada 

   Lesera

      Carambada

 

Una cogorza y su despertar

   Un amigo tres años sin ver

      Un deseo... olvidado

Un coche en la cuneta, parado 

   Un récord de los años ochenta, aún ahí 

      Un Bob Beamon en silla de ruedas

Un poeta en el húmedo calabozo 

   Una cebolla sin sus nanas

      Un Scrooge dadivoso

                   antes de ver ningun espectro 

Un flaneur sin su calle

   Un hombre (otro) sin la multitud

      Un pez sin el mar

      

Es el spleen de París 

   Es Baudelaire

      Es la tristura

         La lluvia en el suelo

                                               derramada

Amado lector presente

   Gustosamente te saludo

      Gustosamente te admiro

Execrable lector ausente

   Amablemente te detesto

      Amablemente te desprecio

   

Eres la razón 

   Eres el motivo

                              temido lector

      

   

Flores sin agua para cuerpos sin vida.

Un rayo maligno, cargado de radiación ultravioleta,

antaño en la longitud de onda del color azul, se refractó 

y hogaño da dos colores, ahora también el verde.

Pero su fuente es la misma,
un Sol terrible, dañino, al que no se puede mirar directo,
pero al que hay que mirar cara a cara,
y al que hay que hacer frente.

Dos ríos llenos de pirañas,
que se bifurcaron de un gran río, 
cual guadalquivir, pleno de caribes.

Malos, de malo, hipogrifos violentos,
que, viviendo de lo público, van contra lo público.
Malos, de malo, cocean con sus cuartos traseros,
desgarran y aniquilan con garras y pico.

Ministri que se creen magistri. 

Consejeros del mal consejo.

Concejales de la desaseada casa del pueblo.

Diputados opacos de la provincia.

Malos, de malo, con manual de convivencia bajo el brazo 

e inhumanidad en el corazón. 
Malos, de malo, banderitas en las muñecas

y cero empatía.

Regidores que no rigen.

Servidores que no sirven.

Mandamases que malmandan.

Líderes que no lideran.

Malos, de malo.

Fementidos, apesebrados.

Flores sin agua
para cuerpos sin vida. 

La belleza siempre dice la verdad

Hay método en mi locura.

Tras la sangre va la vida,

y un nuevo día nace,

acaso... si lo hace.

Tan solo la belleza dice la verdad.

Esa es su disciplina, 

su locura sosegada.

La salvaje belleza, 

al toque de trompeta 

habla con sutileza 

y anuncia la gran evidencia:

Que no hay otra que tener paciencia.

Y quien busca otra verdad,

merece aquello de Rusiñol:

El castigo de encontrarla.

Abandonados andamos, 

caminamos

errantes y errados,

desamparados.

Urdida la trama,

hilada la fibra,

tejida la tela,

es hora de decir: 

El trabajo ha concluido,

se acabaron los sueños,

vengan los despertares.

Hacerse viejo sin hacerse mejor

es la única verdad.

Procusto moderno

 Nos rodea la intolerancia,
el no soportar la diferencia, 
al diferente.
 

 Procusto moderno,
aparta de mí tu cáliz, 
no beberé de tu amarga hiel.

 Procusto moderno,
bebe tu lejía,
vive en tu palacio de oro,
en tu doble ático, y sobreático
comprados con comisiones 
indecentes.

 Y muere allí, en él.
Sé podredumbre allí, en él.
Y no nos vengas con tus utopías plausibles,
y hasta posibles. 
 

 Queremos, más bien,
un Henry George 
descentralista,
un Kropotkin
cooperativista.

 ¡Queremos vivir!

¡Queremos, incluso, morir!
¡Queremos ser dignos!
¡Queremos una cama!

 Una cama estándar, 
una urna canónica, 
queremos mirar al otro...
y vernos a nosotros..., reflejados.

 No queremos la Postmodernidad 
ni tampoco la Transhumanidad,
menos aún el Nihilismo
ni la bazofia esa que llaman IA.
¿El algoritmo? Puaf

 Procustos modernos,
mala gente que camina,
no emponzoñéis más.
No regurgitéis vuestro veneno.

 Menos Procustos, 

menos sierras

y más pedagogos a lo Voltaire.

¡Voto a tal,

voto a cuál!

¡Quiero hermanos, 

compañeros para este viaje cósmico!