Horra

Tan horra de sustancia 
es para mí, hoy, la vida 
que me doy miedo.

Ejemplo máximo de insustancialidad,
tan vacua, total banalidad,
que asusta. 

Vacío de interés, 
cualquier asunto que 
apunte a practicidad...

Me puede interesar 
si era o no era Jesucristo
dueño de la ropa que portaba.

Pero no qué ha dicho el 
presidente o si están o 
no aseguradas las pensiones a futuro. 

Cualquier asunto sin 
valía, por ejemplo, el 
amor, sí.

Cualquiera otro, de 
interés grande, 
digamos, ¿hacía dónde 
va la guerra?, no.

Algo con engrama, 
huella, impronta, tal 
como ¿hay abrigo, 
comida?, tampoco.

Una arañita, 
moviéndose al filo del 
rayo de sol moribundo,
subiendo por la pared, por supuesto. 

¿Es la supuesta 
lucidez de los depresivos?

¿Como un radical desinterés 
por las preocupaciones humanas?

Un depresivo puede enamorarse.
Lo que no puede es mostrar interés 

por el avance de la ultraderecha.

NHSFS

Niño Herido Sin Familia Superviviente.

17.000 niños, algunos bebés cuando 

perdieron a toda su familia,

aún en la incubadora,

sin nadie fuera de ella,

sin nadie.

20.000 menores muertos en dos años (¡un tercio del total!).

44.000 han sido heridos.

40.000 han quedado huérfanos.

4.000 sufren amputaciones, en un territorio

al que el sionismo no deja entrar prótesis.

Bajo las bombas.

Objetivo de francotiradores,

de drones,

de ataques contra colegios de desplazados,

contra espacios de juego,

contra puntos de distribución de agua o comida.

Por favor, no nos comas cuando nos muramos.

Si Dios quiere, te matarán al mismo tiempo, con nosotros,

pero, si sobrevives, no nos comas.

Vete a comer a otros, a gente a la que no conozcamos.

(Una niña de siete u ocho años a su gato mientras lo acaricia

y su padre la graba en vídeo.)

Otras grabaciones muestran a niños durmiendo en las tumbas de sus padres,

o escondiéndose en los bajos de camiones con la esperanza de ser aplastados cuando arranquen.

Se ha preguntado a medio millar de menores, enfermos, heridos o huérfanos,

(el Centro de formación comunitaria para la gestión de la crisis en Gaza lo ha hecho):

El 96 por ciento sentía que su muerte era inminente.

El 49 por ciento expresaba su deseo de morir (al ser preguntados: ¿Qué es lo que más deseas?),

pero no morir de cualquier manera:

Quieren morir de una pieza, 

con todos sus miembros,

no despedazados,

ni comidos por los animales.

¿Qué hay de la Convención de Ginebra de 1949, ratificada por el estado [genocida] de Israel?,

aquella que protege de manera integral a la infancia.

Tenso vivir

Agarrado a la vida,

como el buque,

por la tensa guindaleza,

al áncora.

In stercore invenitur (calambur)

En el estiércol los

encontrarás,

cubiertos de hipocresía y

de maldad.

Y nada podrás esperar 

de ellos.

Cada loco con su tema, 

y el minister a lo suyo.

Con el cieno hasta las

cachas,

encenagados hasta las

rodillas.

Estamos locos si los

escuchamos.

Más aún si los 

seguimos.

¿Qué hacer?

Difícil decisión.

Pero, claro está,

no seguirlos,

no escucharlos.

Quizás, confrontarlos.

 

Qué gran invento

Para hacer al ser humano, 

humano.

Al Homo sapiens, 

sapiens.

Qué gran invento.

Para el débil,

para el temeroso,

para el frágil.

Qué gran invento.

Para el cobarde,

para el timorato,

para el vacilante.

¡Dios!

Para la mujer, para el hombre,

para el niño y la niña.

¡Qué gran invento!

¡Dios!

Viejo

 ¡Viejo, pellejo,

momia, 

matusalén!

¡Vejestorio, rancio,

fósil,

trasnochado!

¡Caduco, vetusto,

carcamal,

achacoso!

Gritaba el adolescente

al anciano.

Este se volvió y le dijo

con mansedumbre:

Niño, no blasfemes, que 

todos llevamos un viejo

dentro.

Todos.

También tú.

¿Ríes? Ah, joven, ríes.

puesto que ríes,

allá tú, bufón.

Tan sólo recuerda una cosa: 

si quieres hacer reír a dios, 

y puesto que..., iluso, los tendrás,

cuéntale tus planes.

Ben Gunn

- ¿Quién eres?
- Ben Gunn. Soy el pobre Ben Gunn; ese soy yo; y llevo tres años sin hablar con un cristiano.
                                        [Robert Louis Stevenson]

- ¿Quién soy yo?
- Ben Gunn; ese soy yo; y llevo... ¿cuánto?

- ¿Cuánto llevo?
- Más de mil años sin hablar con un romano.

Pobre corazón mío. 

Pobre tonto.

El hombre de la isla

(la ropa hecha jirones)

soñando, noche tras noche,

(filibustero abandonado)

con queso tostado.

A bordo del viejo Walrus,

quince hombres tras el cofre del muerto,

¡oh, oh, oh, y una botella de ron!

¡Lero, lero, lilliburlero!

¡Lero, lero, lilliburlero!

Long John Silver, acude a mí para, con tu cuchillo, matarme.

Billy Bones, acude a mí para, con tu balada, fulminarme.

Capitán Flint, acude a mí para, con tu tesoro, tentarme.

Jim Hawkins, acude a mí para, con tu inocencia, salvarme.

Pero no, no, no.

No hay salvación 

para un pecador tan grande.