Sí, claramente

 El Sr. Bibi claramente disputa al Sr. Tramposo el Premio Nobel de la Inhumanidad 

Sí.

 Claramente,
con la aquiescencia de Su Parlamento, 
de su poder legislativo.

 Y de aquel que brinda con champán 

porque han aprobado la horca para los palestinos. 

Sr. Itamar Ben-Gvir.

 Que ese día luce una soga de ahorcado en la solapa,

a modo de pin.

 ¡Qué vergüenza verle vociferar en el atril del parlamento israelí!

 ¡Cuántos candidatos a los honores del Sr. Alfredo!

 ¡Cuanta ignominia!
¡Tanta sinrazón,

en tierra santa!

Dice el Inhumano:

 "¡Hemos hecho historia! Lo prometimos. Lo hemos cumplido."
¿Cumplido, prometido, historia?

 Señor mío, arderá usted en la pira del Sr. Tramposo y en la del Sr. Bibi, su jefe, que es la misma pira.

Y si no, el tripalium

 Tres, son tres,
Tripalio para tres.

Distopía de la detención

  Un día, cualquier día,
un anciano de noventa y 
tantos giros al astro sol.

Un carrito, empujado

por temblorosas manos,

brazos delgados y con

colgajos como

músculos.

 Una mano firme, de

otro cuerpo y desde 

atrás, sobre el hombro

hundido.

Del mismo cuerpo, unos

dedos.

estos, sí, firmes cual

garras de la parca.

Ug, ¿qué pasa?

El cuerpo tembloroso,

se agita, aún más.

un vuelco el corazón.

Un atisbo de minúscula

certeza: - Ya llegó.

En el fondo del hundido pecho,

una revelación

en la malsana sinrazón.

Bibi Genocida,

queda usted detenido.

La Corte Internacional de

Justicia

tiene larga memoria,

tanta como su larga

vida,

cuanto como de su (de usted)

enorme daño al homo, su hermano.

(¡Sí!, su germano)

Señor Genocida, Bibi,

será usted juzgado.

En otro lugar, en el

mismo momento.

Otra mano firme,

la misma mano, 

otros dedos 

sarmentosos,

los mismos dedos,

aprietan firme otro

hundido hombro...

La vida es corta,

las horas, largas.

(Borges dixit)

El Atlántico, ancho.

Cuánto hemos

esperado.

Ahora, por fin, ¡se

acabó!

He vivido

 He vivido.
He sabido que he vivido.

Y lo que es peor,

lo he entendido.

 También.

 He malvivido.

He sabido que he malvivido.

Y lo que es mejor,

no lo he comprendido.

 Otrosí, en ocasiones.

 He medio vivido.

Apenas lo he sabido.

Y lo que es superior,

es ahora que lo he conocido.

 Absurdo, absurdo...

... ilógico, disparatado, irracional,

adefesio, bodrio, grotesco, 

descabellado, insensato, incoherente, 

incongruente, desatinado, demencial,

esperpento, estrafalario, peripatético,

chapuza, fantochada, botarate,

birria, espantajo, animal,

mamarrachada, desgalichado, estrambótico,

extravagante, ridículo, delirante...

 Vivir.

Gracias Jorge Luis

 Señor Borges,

por aquello de que

el mayor laberinto es el desierto,

allá, donde no hay

caminos...

                 ..., como ahora.

Gracias John Kennett

 Señor Galbraith,

por aquello de que

todas las democracias 

contemporáneas viven

bajo el permanente 

temor a la influencia de los 

ignorantes...

                    ..., como ahora.

Gracias Dylan

 Señor Thomas,

por aquello de 

no entres dócilmente en

esa buena noche.

Que, al final del día, 

debería la vejez arder y delirar.

Por decirnos

¡enfurécete, enfurécete

ante la muerte de la 

luz!...

         ..., como ahora.

y, puesto que en esta 

encrucijada histórica,

pareciéramos estar en esa 

noche del final del día...

ardamos, deliremos,

y mandemos al ostracismo

todo aquello que nos asesina...

día a día, noche tras noche.

Gracias Walt

 Señor Whitman,

por aquello de

a los estados todos 

y a cada uno de ellos;

a las ciudades de cada estado:

resistid mucho, obedeced poco.

Cuando la obediencia no se cuestiona,

cuando se cae en esclavitud completa...

no hay nación, estado o ciudad de este mundo

que recobre su libertad...

                                        ..., como ahora.

Poeta de la Gran República.

Vate del Yo imperturbe,

del A ti, vieja causa.

Barbudo celeste, dime,

¿no te lee ya tu gente?

                                     

                                                                

El nobel de la Guerra es suyo

Deténgase Sr. Tramposo.
Pare Sr. Demente.

 
Stop, Sr. Demente.
Ya vale, Sr. Tromposo.

No se empeñe más.
Ya lo tiene,
ganó ya...
                 ...el nobel (en minúscula) de la Guerra.

Deténgase  Sr. Bibi.
Pare Sr. Entente.

Stop, Sr. Entente.
Vale ya, Sr. Bi(bi)lioso.

No se emperre más.
Ganó ya,
ya lo tiene...
                     ...el nobel (en diminuta) de la Dinamita. 

                 Ex aequo.

Ulula el viento sus innombrables nombres:

Uhhhhh Trampoooooso
Uhhhhh Bi(bi)lioooooso,

ululan vientos de guerra,

baladran, baladronadas.

Sociedad civil USA,
ciudadanos de la Unión, 
¡despertad!
Sólo vosotros podéis, quizás, parar ese ulular macabro.

Señores Citizens, ¡os necesitamos!,
gritad con algunos de nosotros,
los de la vieja y cansada Europa:
¡No a la guerra!
No a los tramposos, ni a los bibis que en el orbe son.

¡Qué bello es el mundo!

Comparto el firmamento y mis oscuras drosophilas, contigo, con aquel para el que escribo negro sobre blanco estas cada día más desesperadas razones para no desesperar.

¡Qué bello es el mundo!, digo.

   En Gaza, no, dices. 
   Ni en Kiev, añades.
   Y a lo mejor en Groenlandia tampoco,     

   rematas.

Pues no sé. Esa foto la he tomado a las siete, y quién te dice que una hora antes no ha visto ese mismo cuadro un niño gazatí y ha pensado lo mismo que yo.

Es el mismo mundo, de igual belleza, para los cuatro ojos, los míos y los de él. 

Quiero decir: también existe para él, para su disfrute, a pesar de su terrible realidad.

   Yo te entiendo lo poético, y lo disfruto, 
   pero la realidad es tozuda, 
   resistente e hija de puta.

Ya, no obstante...,

déjame que piense en ese niño mirando al cielo, y no sólo temiendo una bomba.

En este otoño de tan suave caminar

En memoria de Renee Good, poeta,

y de Alex Pretti, enfermero,

asesinados por el hielo

del Sr. Tramposo.

En este otoño del hombre de tan suave caminar,

con mi violenta especie a las espaldas,

no puedo sino mirar atrás y aborrecer 

cualquier atisbo de nostalgia.

En este invierno duro como aristas de pedernal, 

con la espalda más cargada y el corazón a jirones, 

no puedo sino mirar atrás y querer

no tener esperanza alguna de trascender.

En esta primavera mentirosa de promesas preñada,
con el cerebro seco y menguante gritando de angustia,
no puedo sino mirar atrás y perecer 
un poco y otro poco cada día más. 

En este largo y cálido verano,
con la piel tersa y fina cual tripa de tambor,
no puedo sino mirar atrás y arder
un poco y otro poco todavía más.

¿Qué importan las estaciones
cuando asesinan a un ser humano a sangre fría 
en plena calle a pleno sol?

Por nada.