- ¿Quién eres?
- Ben Gunn. Soy el pobre Ben Gunn; ese soy yo; y llevo tres años sin hablar con un cristiano.
[Robert Louis Stevenson]
- Ben Gunn. Soy el pobre Ben Gunn; ese soy yo; y llevo tres años sin hablar con un cristiano.
[Robert Louis Stevenson]
- ¿Quién soy yo?
- Ben Gunn; ese soy yo; y llevo... ¿cuánto?
- ¿Cuánto llevo?
- Más de mil años sin hablar con un romano.
Pobre corazón mío.
Pobre tonto.
El hombre de la isla
(la ropa hecha jirones)
soñando, noche tras noche,
(filibustero abandonado)
con queso tostado.
A bordo del viejo Walrus,
quince hombres tras el cofre del muerto,
¡oh, oh, oh, y una botella de ron!
¡Lero, lero, lilliburlero!
¡Lero, lero, lilliburlero!
Long John Silver, acude a mí para, con tu cuchillo, matarme.
Billy Bones, acude a mí para, con tu balada, fulminarme.
Capitán Flint, acude a mí para, con tu tesoro, tentarme.
Jim Hawkins, acude a mí para, con tu inocencia, salvarme.
Pero no, no, no.
No hay salvación
para un pecador tan grande.
Benditos personajes de ficción que nos traen un alivio y un aire limpio tan real en medio de una realidad feroz, feraz en curas (Jon Juaristi dixit) y tipejos de cuchillo entre los dientes.
ResponderEliminarFeliz verano, lleno de lecturas estimulantes.