No es la primera vez, ha seguido ocurriendo después, ocurría antes y ocurrirá, espero, hasta el final. Me refiero a que la poesía persigue siempre al que anda atento a lo que le acontece, a lo que hace, a lo que vive, y, claro, a lo que lee. Cuando sucede, estamos ante otra de esas razones para no desesperar, porque es una visita extraña, pero reconfortante, cual si un fantasmal Baudelaire pusiera su mano sobre nuestro hombro y nos dijera "escribe", tal y como nos podría decir "levántate y anda".
Ha ocurrido leyendo a Eduardo Punset, Un viaje al poder de la mente (Destino, 2010).
Lo he llamado
En cualquier momento, acontece el poema:
13.800 millones de años.
4.000 millones de años.
600 millones de años.
60 millones de años.
6 millones de años.
Hoy es jueves, 5 de septiembre de 2013.
Cualquier día, otro día, estaré muerto
y formaré parte de la eterna osamenta cósmica.
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