lunes, 13 de julio de 2026

NHSFS

Niño Herido Sin Familia Superviviente.

17.000 niños, algunos bebés cuando 
perdieron a toda su familia,
aún en la incubadora,
sin nadie fuera de ella,
sin nadie.


20.000 menores muertos en dos años (¡un tercio del total!).
44.000 han sido heridos.
40.000 han quedado huérfanos.
4.000 sufren amputaciones, en un territorio
al que el sionismo no deja entrar prótesis.


Bajo las bombas.
Objetivo de francotiradores,
de drones,
de ataques contra colegios de desplazados,
contra espacios de juego,
contra puntos de distribución de agua o comida.

Por favor, no nos comas cuando nos muramos.
Si Dios quiere, te matarán al mismo tiempo, con nosotros,
pero, si sobrevives, no nos comas.
Vete a comer a otros, a gente a la que no conozcamos.

(Una niña de siete u ocho años a su gato mientras lo acaricia
y su padre la graba en vídeo.)


Otras grabaciones muestran a niños durmiendo en las tumbas de sus padres,
o escondiéndose en los bajos de camiones con la esperanza de ser aplastados cuando arranquen.

Se ha preguntado a medio millar de menores, enfermos, heridos o huérfanos,
(el Centro de formación comunitaria para la gestión de la crisis en Gaza lo ha hecho):
El 96 por ciento sentía que su muerte era inminente.
El 49 por ciento expresaba su deseo de morir (al ser preguntados: ¿Qué es lo que más deseas?),
pero no morir de cualquier manera:


Quieren morir de una pieza, 
con todos sus miembros,
no despedazados,
ni comidos por los animales.


¿Qué hay de la Convención de Ginebra de 1949, ratificada por el estado [genocida] de Israel?,
aquella que protege de manera integral a la infancia.

domingo, 12 de julio de 2026

Tenso vivir

Agarrado a la vida,
como el buque,
por la tensa guindaleza,
al áncora.


In stercore invenitur (calambur)

En el estiércol los
encontrarás,
cubiertos de hipocresía y
de maldad.

Y nada podrás esperar 
de ellos.
Cada loco con su tema, 
y el minister a lo suyo.

Con el cieno hasta las
cachas,
encenagados hasta las
rodillas.

Estamos locos si los
escuchamos.

Más aún si los 
seguimos.

¿Qué hacer?
Difícil decisión.

Pero, claro está,
no seguirlos,
no escucharlos.

Quizás, confrontarlos.


 


Qué gran invento

Para hacer al ser humano, 
humano.
Al Homo sapiens
sapiens.

Qué gran invento.

Para el débil,
para el temeroso,
para el frágil.

Qué gran invento.

Para el cobarde,
para el timorato,
para el vacilante.

¡Dios!

Para la mujer, para el hombre,
para el niño y la niña.

¡Qué gran invento!

¡Dios!

Viejo

 ¡Viejo, pellejo,
momia, 
matusalén!

¡Vejestorio, rancio,
fósil,
trasnochado!

¡Caduco, vetusto,
carcamal,
achacoso!

Gritaba el adolescente
al anciano.

Este se volvió y le dijo
con mansedumbre:

Niño, no blasfemes, que 
todos llevamos un viejo
dentro.

Todos.
También tú.

¿Ríes? Ah, joven, ríes.
puesto que ríes,
allá tú, bufón.

Tan sólo recuerda una cosa: 
si quieres hacer reír a dios, 
y puesto que..., iluso, los tendrás,
cuéntale tus planes.

martes, 30 de junio de 2026

Ben Gunn

- ¿Quién eres?
- Ben Gunn. Soy el pobre Ben Gunn; ese soy yo; y llevo tres años sin hablar con un cristiano.

                                        [Robert Louis Stevenson]

- ¿Quién soy yo?
- Ben Gunn; ese soy yo; y llevo... ¿cuánto?

- ¿Cuánto llevo?
- Más de mil años sin hablar con un romano.

Pobre corazón mío. 
Pobre tonto.
El hombre de la isla
(la ropa hecha jirones)
soñando, noche tras noche,
(filibustero abandonado)
con queso tostado.

A bordo del viejo Walrus,
quince hombres tras el cofre del muerto,
¡oh, oh, oh, y una botella de ron!
¡Lero, lero, lilliburlero!
¡Lero, lero, lilliburlero!

Long John Silver, acude a mí para, con tu cuchillo, matarme.
Billy Bones, acude a mí para, con tu balada, fulminarme.
Capitán Flint, acude a mí para, con tu tesoro, tentarme.
Jim Hawkins, acude a mí para, con tu inocencia, salvarme.

Pero no, no, no.
No hay salvación 
para un pecador tan grande.




martes, 23 de junio de 2026

Sí, claramente

 El Sr. Bibi claramente disputa al Sr. Tramposo el Premio Nobel de la Inhumanidad 

Sí.

 Claramente,
con la aquiescencia de Su Parlamento, 
de su poder legislativo.

 Y de aquel que brinda con champán 
porque han aprobado la horca para los palestinos. 

Sr. Itamar Ben-Gvir.

 Que ese día luce una soga de ahorcado en la solapa,
a modo de pin.

 ¡Qué vergüenza verle vociferar en el atril del parlamento israelí!

 ¡Cuántos candidatos a los honores del Sr. Alfredo!

 ¡Cuanta ignominia!
¡Tanta sinrazón,
en tierra santa!

Dice el Inhumano:

 "¡Hemos hecho historia! Lo prometimos. Lo hemos cumplido."
¿Cumplido, prometido, historia?

 Señor mío, arderá usted en la pira del Sr. Tramposo y en la del Sr. Bibi, su jefe, que es la misma pira.

Y si no, el tripalium

 Tres, son tres,
Tripalio para tres.





miércoles, 17 de junio de 2026

Distopía de la detención

  Un día, cualquier día,
un anciano de noventa y 
tantos giros al astro sol.

Un carrito, empujado
por temblorosas manos,
brazos delgados y con
colgajos como
músculos.

 Una mano firme, de
otro cuerpo y desde 
atrás, sobre el hombro
hundido.

Del mismo cuerpo, unos
dedos,
estos, sí, firmes cual
garras de la parca.

Ug, ¿qué pasa?
El cuerpo tembloroso,
se agita, aún más,
un vuelco el corazón.

Un atisbo de minúscula
certeza: - Ya llegó.
En el fondo del hundido pecho,
una revelación
en la malsana sinrazón.

Bibi Genocida,
queda usted detenido.
La Corte Internacional de
Justicia
tiene larga memoria,
tanta como su larga
vida,
cuanto como de su (de usted)
enorme daño al homo, su hermano.
(¡Sí!, su germano)

Señor Genocida, Bibi,
será usted juzgado.

En otro lugar, en el
mismo momento.
Otra mano firme,
la misma mano, 
otros dedos 
sarmentosos,
los mismos dedos,
aprietan firme otro
hundido hombro...

La vida es corta,
las horas, largas.
(Borges dixit)
El Atlántico, ancho.

Cuánto hemos
esperado.
Ahora, por fin, ¡se
acabó!

He vivido

 He vivido.
He sabido que he vivido.
Y lo que es peor,
lo he entendido.

 También.

 He malvivido.
He sabido que he malvivido.
Y lo que es mejor,
no lo he comprendido.

 Otrosí, en ocasiones.

 He medio vivido.
Apenas lo he sabido.
Y lo que es superior,
es ahora que lo he conocido.

 Absurdo, absurdo...

... ilógico, disparatado, irracional,
adefesio, bodrio, grotesco, 
descabellado, insensato, incoherente, 

incongruente, desatinado, demencial,
esperpento, estrafalario, peripatético,
chapuza, fantochada, botarate,

birria, espantajo, animal,
mamarrachada, desgalichado, estrambótico,
extravagante, ridículo, delirante...

 Vivir.

sábado, 11 de abril de 2026

Gracias Jorge Luis

 Señor Borges,
por aquello de que
el mayor laberinto es el desierto,
allá, donde no hay
caminos...
                 ..., como ahora.


Gracias John Kennett

 Señor Galbraith,
por aquello de que
todas las democracias 
contemporáneas viven
bajo el permanente 
temor a la influencia de los 
ignorantes...
                    ..., como ahora.


Gracias Dylan

 Señor Thomas,
por aquello de 
no entres dócilmente en
esa buena noche.
Que, al final del día, 
debería la vejez arder y delirar.

Por decirnos
¡enfurécete, enfurécete
ante la muerte de la 
luz!...
         ..., como ahora.

y, puesto que en esta 
encrucijada histórica,
pareciéramos estar en esa 
noche del final del día...
ardamos, deliremos,
y mandemos al ostracismo
todo aquello que nos asesina...
día a día, noche tras noche.


Gracias Walt

 Señor Whitman,
por aquello de
a los estados todos 
y a cada uno de ellos;
a las ciudades de cada estado:
resistid mucho, obedeced poco.
Cuando la obediencia no se cuestiona,
cuando se cae en esclavitud completa...
no hay nación, estado o ciudad de este mundo
que recobre su libertad...
                                        ..., como ahora.

Poeta de la Gran República.
Vate del Yo imperturbe,
del A ti, vieja causa.
Barbudo celeste, dime,
¿no te lee ya tu gente?


                                     
                                                                

jueves, 5 de marzo de 2026

El nobel de la Guerra es suyo

Deténgase Sr. Tramposo.
Pare Sr. Demente.
 
Stop, Sr. Demente.
Ya vale, Sr. Tromposo.

No se empeñe más.
Ya lo tiene,
ganó ya...
                 ...el nobel (en minúscula) de la Guerra.


Deténgase  Sr. Bibi.
Pare Sr. Entente.

Stop, Sr. Entente.
Vale ya, Sr. Bi(bi)lioso.

No se emperre más.
Ganó ya,
ya lo tiene...
                     ...el nobel (en diminuta) de la Dinamita. 

                 Ex aequo.


Ulula el viento sus innombrables nombres:

Uhhhhh Trampoooooso
Uhhhhh Bi(bi)lioooooso,

ululan vientos de guerra,
baladran, baladronadas.


Sociedad civil USA,
ciudadanos de la Unión, 
¡despertad!
Sólo vosotros podéis, quizás, parar ese ulular macabro.

Señores Citizens, ¡os necesitamos!,
gritad con algunos de nosotros,
los de la vieja y cansada Europa:
¡No a la guerra!
No a los tramposos, ni a los bibis que en el orbe son.





miércoles, 11 de febrero de 2026

¡Qué bello es el mundo!

Comparto el firmamento y mis oscuras drosophilas, contigo, con aquel para el que escribo negro sobre blanco estas cada día más desesperadas razones para no desesperar.

¡Qué bello es el mundo!, digo.

   En Gaza, no, dices. 
   Ni en Kiev, añades.
   Y a lo mejor en Groenlandia tampoco,     
   rematas.

Pues no sé. Esa foto la he tomado a las siete, y quién te dice que una hora antes no ha visto ese mismo cuadro un niño gazatí y ha pensado lo mismo que yo.

Es el mismo mundo, de igual belleza, para los cuatro ojos, los míos y los de él. 

Quiero decir: también existe para él, para su disfrute, a pesar de su terrible realidad.

   Yo te entiendo lo poético, y lo disfruto, 
   pero la realidad es tozuda, 
   resistente e hija de puta.

Ya, no obstante...,

déjame que piense en ese niño mirando al cielo, y no sólo temiendo una bomba.




jueves, 29 de enero de 2026

En este otoño de tan suave caminar

En memoria de Renee Good, poeta,
y de Alex Pretti, enfermero,
asesinados por el hielo
del Sr. Tramposo.

En este otoño del hombre de tan suave caminar,
con mi violenta especie a las espaldas,
no puedo sino mirar atrás y aborrecer 
cualquier atisbo de nostalgia.

En este invierno duro como aristas de pedernal, 
con la espalda más cargada y el corazón a jirones, 
no puedo sino mirar atrás y querer
no tener esperanza alguna de trascender.

En esta primavera mentirosa de promesas preñada,
con el cerebro seco y menguante gritando de angustia,
no puedo sino mirar atrás y perecer 
un poco y otro poco cada día más. 

En este largo y cálido verano,
con la piel tersa y fina cual tripa de tambor,
no puedo sino mirar atrás y arder
un poco y otro poco todavía más.

¿Qué importan las estaciones
cuando asesinan a un ser humano a sangre fría 
en plena calle a pleno sol?

Por nada.

domingo, 11 de enero de 2026

Esplín

Melancolía 
   Tristeza
      Tedio

Melarchía
   Abulia
     Apatía

Desamparo
   Soledad
      Amargura

Pesar
   Quebranto
      Cabanga

Pesadumbre
   Nostalgia
      Añoranza

Pena
   Morriña
      Aflicción 

Boludez
   Desidia
      Abandono

Murria
  Languidez 
      Desmayo

Pendejada 
   Lesera
      Carambada
 
Una cogorza y su despertar
   Un amigo tres años sin ver
      Un deseo... olvidado

Un coche en la cuneta, parado 
   Un récord de los años ochenta, aún ahí 
      Un Bob Beamon en silla de ruedas

Un poeta en el húmedo calabozo 
   Una cebolla sin sus nanas
      Un Scrooge dadivoso

                   antes de ver ningun espectro 

Un flaneur sin su calle
   Un hombre (otro) sin la multitud
      Un pez sin el mar
      
Es el spleen de París 
   Es Baudelaire
      Es la tristura
         La lluvia en el suelo
                                               derramada

Amado lector presente
   Gustosamente te saludo
      Gustosamente te admiro

Execrable lector ausente
   Amablemente te detesto
      Amablemente te desprecio
   
Eres la razón 
   Eres el motivo
                              temido lector





      
   

martes, 30 de diciembre de 2025

Flores sin agua para cuerpos sin vida.

Un rayo maligno, cargado de radiación ultravioleta,
antaño en la longitud de onda del color azul, se refractó 
y hogaño da dos colores, ahora también el verde.

Pero su fuente es la misma,
un Sol terrible, dañino, al que no se puede mirar directo,
pero al que hay que mirar cara a cara,
y al que hay que hacer frente.

Dos ríos llenos de pirañas,
que se bifurcaron de un gran río, 
cual guadalquivir, pleno de caribes.

Malos, de malo, hipogrifos violentos,
que, viviendo de lo público, van contra lo público.
Malos, de malo, cocean con sus cuartos traseros,
desgarran y aniquilan con garras y pico.

Ministri que se creen magistri
Consejeros del mal consejo.
Concejales de la desaseada casa del pueblo.
Diputados opacos de la provincia.

Malos, de malo, con manual de convivencia bajo el brazo 
e inhumanidad en el corazón. 
Malos, de malo, banderitas en las muñecas
y cero empatía.

Regidores que no rigen.
Servidores que no sirven.
Mandamases que malmandan.
Líderes que no lideran.

Malos, de malo.
Fementidos, apesebrados.
Flores sin agua
para cuerpos sin vida. 





jueves, 18 de diciembre de 2025

La belleza siempre dice la verdad

Hay método en mi locura.
Tras la sangre va la vida,
y un nuevo día nace,
acaso... si lo hace.

Tan solo la belleza dice la verdad.
Esa es su disciplina, 
su locura sosegada.

La salvaje belleza, 
al toque de trompeta 
habla con sutileza 
y anuncia la gran evidencia:
Que no hay otra que tener paciencia.


Y quien busca otra verdad,
merece aquello de Rusiñol:
El castigo de encontrarla.

Abandonados andamos, 
caminamos
errantes y errados,
desamparados.

Urdida la trama,
hilada la fibra,
tejida la tela,

es hora de decir: 

El trabajo ha concluido,
se acabaron los sueños,
vengan los despertares.

Hacerse viejo sin hacerse mejor
es la única verdad.


La belleza es verdad y la verdad belleza. Esto 
es cuanto sobre la tierra conoces, y cuanto necesitas conocer. 

John Keats










viernes, 21 de noviembre de 2025

Procusto moderno

 Nos rodea la intolerancia,
el no soportar la diferencia, 
al diferente.
 
 Procusto moderno,
aparta de mí tu cáliz, 
no beberé de tu amarga hiel.

 Procusto moderno,
bebe tu lejía,
vive en tu palacio de oro,
en tu doble ático, y sobreático
comprados con comisiones 
indecentes.

 Y muere allí, en él.
Sé podredumbre allí, en él.
Y no nos vengas con tus utopías plausibles,
y hasta posibles. 
 
 Queremos, más bien,
un Henry George 
descentralista,
un Kropotkin
cooperativista.

 ¡Queremos vivir!
¡Queremos, incluso, morir!
¡Queremos ser dignos!
¡Queremos una cama!

 Una cama estándar, 
una urna canónica, 
queremos mirar al otro...
y vernos a nosotros..., reflejados.

 No queremos la Postmodernidad 
ni tampoco la Transhumanidad,
menos aún el Nihilismo
ni la bazofia esa que llaman IA.
¿El algoritmo? Puaf

 Procustos modernos,
mala gente que camina,
no emponzoñéis más.
No regurgitéis vuestro veneno.

 Menos Procustos, 
menos sierras
y más pedagogos a lo Voltaire.
¡Voto a tal,
voto a cuál!
¡Quiero hermanos, 
compañeros para este viaje cósmico!


jueves, 6 de noviembre de 2025

Pido la paz y la palabra, y que Blas de Otero me ayude

Autores que hemos estudiado en mi grupo de la eso, 
cajón de sastre de la diversificación desatendida, en la unidad 1, 
El ser humano: 

Aristóteles 
(eudaimonía)
Charles Darwin 
(lucha por la existencia y selección natural)
Gregor Mendel 
(y sus guisantes)
Carl Gustav Jung 
(inconsciente colectivo)
Claude Lévy-Strauss 
(estructuralismo)
Michel Foucault 
(la sociedad de la disciplina)
John Watson 
(conductismo)
Ivan Paulov 
(su perro y los reflejos innatos)
Burrhus Frederic Skinner
 (su caja y el programa de refuerzo intermitente)
Jean Piaget 
(¡ay amigo mío, aquí te quisiera yo ver!)
Sigmund Freud 
(Ello, Yo, Superyó y pulsiones)
Dan Lassiter 
(teoría del rasgo prominente)
Leon Festinger 
(disonancia cognitiva)
Stanley Milgram 
(obediencia a quien atribuimos autoridad, ¿lo cualo?)
Solomon Asch 
(la conformidad con el grupo)
Edward Burnett Tylor 
(y su Primitive Culture, muy pero que muy Primitive)
Franz Boas 
(más allá del etnocentrismo:
 relativismo cultural)
Gustavo Bueno
(sobre las tribus primitivas: 
"Por de pronto, somos nosotros quienes los estudiamos a ellos, y no ellos a nosotros")
Sir Roger Scruton
(¿etnocentrismo, relativismo cultural? Las culturas que se basan en principios como la dignidad humana, la libertad individual y la igualdad ante la ley son superiores a aquellas que no los valoran o los subordinan a otras prioridades
Uf
(no es un autor, es una interjección por las  líneas anteriores)
Byung-Chul Han
(¿quién es el hombre de la posmodernidad?,
la sociedad actual ya no es disciplinaria, es una sociedad del rendimiento, vivimos de forma hiperactiva, atados a aplicaciones de productividad, sesiones de gimnasio y vídeos que nos repiten "Sí, se puede"; hay consumo y juegos, vivimos a solas con nuestro smartphone; ha desaparecido el otro y el mito dominante del ser humano del siglo XXI es el de Narciso, enamorado de su propia imagen)

...

...todo esto, todo, y cosas que no digo, 
me hacen recordar aquel poemario de Leonardo Cohen,
viejo libro mío de juventud:


y su contraportada


Pues eso,
Flores para Hitler,
Sol para Napoleón,
Murallas para Genghis Khan,
o, con perdón,
Margaritas para...

(Pido la paz y la palabra.)
Vale.
















sábado, 25 de octubre de 2025

Bondades de habitar en un entorno rural (12)


Internarse en el día viniendo desde la noche.

Día que será de fuego, aún a finales de octubre.

Al simio tanto le da.
Vive su pétreo sueño eterno.


Noche oscura del alma.
Soledad y desolación 
en un mundo sin dios y con muchos amos.
Sin conexión espiritual alguna con un ser superior, que nos perdone y nos acune. 

Abandonados en el cosmos.

Quizás Sagan...



jueves, 23 de octubre de 2025

El padre

 Mi cuna,
mi hijo.
Mi muerte, 
mi hijo.
En medio,
mi hijo.

 Nunca, 
mi hijo.
Siempre,
mi hijo.
A veces,
mi hijo.

 Mi identidad,
mi hijo.
Mi cuenta corriente,
mi hijo.
Mi trabajo,
mi hijo.

Mi asueto..., también.

Yo, ya no, nunca.

 El haz,
mi hijo.
El envés,
mi hijo.
Los nervios, 
mi hijo.

 La raíz, 
mi hijo.
El tronco,
mi hijo.
El vuelo,
mi hijo.

 El hijo,
padre, ya no.
El hijo,
padre, no ya.
El hijo,
padre, no y no.

Mi locura..., también.

Yo, ya no, nunca.
Jamás.